* * *

Семьдесят пять — это холод в крови,

дальние зори без краю…

Кто-то незримый дышал визави,

кто-то чуть слышно шепнул о любви…

Что это было? Не знаю.

Семьдесят пять — это свет из-за туч,

всплески притихшей надежды,

может, тот самый, спасительный луч,

но не в глаза, а на вежды.

Август иссяк и сентябрь, и октябрь…

Близится время итога.

Где-то маячит морозный декабрь —

долгая к свету дорога.

Семьдесят пять — это звёздная пыль,

вечность, блеснувшая в миге.

Жизнь — как застывшая давняя быль

в кем-то оставленной книге…

10 ноября 2023