Пока еще на улице светло, короткий день пока не сдался ночи, я буду сквозь оконное стекло глазами ввысь стремиться что есть мочи.
Пробив густую плотность облаков, мой взгляд прорвется к вышнему пределу, я вновь увижу лучший из миров, и стихнет всё, что в сердце наболело.
Я разглядеть сумею в мире том живой, на миг блеснувший луч надежды, его огнем таинственным влеком, в его мгновенном свете неземном я почерпну духовных сил, как прежде.
И будет день февральский стыть в окне, и скоро серый воздух взгляд заполнит, и грусть моя воротится ко мне, и тяжесть в сердце о себе напомнит…
13 февраля 2008
* * *
Превратили в хохмаческий бред стон российских народов… Нас, не избранных, сводит на нет власть моральных уродов.
Мы сгораем в безумном плену их кровавых доходов. Каждый день добивает страну жизнь моральных уродов.
Бог от нас, от не сдавшихся, ждет сердца яростных всходов. И одно лишь Россию спасет — смерть моральных уродов.
16 апреля 2008
НА ПЕРЕЛОМЕ
Памяти Николая Кузина
Мое уходит поколенье, друзья уходят навсегда — надежд познавшие крушенье в несносно подлые года. Ожгло предательское время огнем коварства их сердца, оно несовместимо с теми, кто верен правде до конца. Друзей высокая дорога откроет времени печаль другим годам… Еще немного — мы все уйдем в глухую даль, последние, кто в поколенье хранит отцов великий дух и в ком Победы отраженье таят глаза, душа и слух, кто чуда ждал в растленном Доме, жить не желая без борьбы, служа любви на переломе России, мира и судьбы.
20 апреля 2008
* * *
Под весенним дождем я брожу день за днем, не грустя, не жалея уже ни о чем. И плывет над асфальтом апрельских аллей аромат распустившихся тополей.
Первой ласковой зеленью полнится взгляд. Но глаза любоваться весной не хотят. Непонятной тревогой взволнована грудь. Даже ночь не снимает смятенья ничуть.
Может, это расшатаны нервы совсем — я себя не могу успокоить ничем. И бреду словно тень в беспокойстве своем под весенним, под нежным, под тихим дождем…
21 апреля 2008
* * *
И сирень, и каштан расцвели под окном, значит, жизнь повернулась на лето. Я запью эту радость печальным вином горьковато-усталого цвета.
Отчего же не радует больше весна? Что случилось во мне и в природе? На каштанах и вишнях цветов белизна — весть о скорой ненастной погоде.
Обесцветит ненастье сиреневый куст, лепестки разлетятся по свету. Снова сердце сожмет непонятная грусть — значит, время приблизится к лету.
В тополиной метели осветится взгляд, устремленный в небесную просинь. И глядишь — одуванчики вдруг отгорят… Значит, жизнь повернется на осень…
14 мая 2008
* * *
Не грусти, ты был поэтом. Это что-то в мире значит. Жизнь твоя надежды светом для отверженных маячит.
Что с того, что небо хмуро и деревья клонит ветер… Не гляди на мир понуро, всё познав на белом свете.
Было трудно. Было горько. Одиноко. Ну так что же? Ведь в окне – сияла зорька, и тебя – любили тоже…
И в любимом, влажном взоре ярких звезд играли блики… Видел ты закат над морем, журавлей ты слышал клики.
Все равно настанет лето. Всадник ветра прочь ускачет. Оглянись: ты был поэтом. Это в мире что-то значит…
24 мая 2008
* * *
Пасмурный вечер, тяжелые тучи, трепет листвы на кустах… Нет, мне уже никогда не наскучит серая муть в небесах. Ветер и дождь в средне-русской природе грустному сердцу нужней, В этой холодной ненастной погоде легче ему и вольней. Взгляд мой оживший спокоен и светел. Сладостно дышится мне. Скоро и сам я как дождь и как ветер буду в родной стороне…
