* * *
Как ни грустно говорить об этом,
в снах растаял белых яблонь дым.
Юноша, мечтавший стать поэтом,
стал уставшим, хмурым и седым.

Было всё: любовь и ласки женщин,
хоть ни с кем покоя не обрёл,
только с Божьим Промыслом, не меньше,
сто смертей и бед переборол.

И весною шестьдесят седьмою —
отпускаю то, что не сбылось.
Я теперь живу мечтой другою,
шелестя остатками волос.

Невозможно той мечте не сбыться —
я, как прежде, стану молодым,
и опять, конечно, мне приснится
этот нежный белых яблонь дым…

2 марта 2016