* * *

Уходит лето… И кладут асфальт…

А с ним и плитку… Но уходит лето…

Сквозь гул и лязг я слышу низкий альт —

прощальный альт, с тоской звучащий где-то…

Сквозь топот, грохот, скрежет за окном

я слышу звуки голоса иного…

Иначе я рехнулся бы умом

в нервозном шуме города дневного.

Рычат машины, вздыблена земля.

Какой-то сущий ад на белом свете.

И всюду — серой плитки штабеля.

Но плачет скрипка об ушедшем лете…

28 августа 2019