* * *

Дождь разгулялся по белому свету,

спящую грусть вороша…

К тёплой зиме и холодному лету

как-то привыкла душа.

Друг мой, от нас улетевшие годы

нам помахали рукой.

Мне, поседевшему от непогоды,

даже не снится покой.

Друг мой, состарились мы незаметно,

мудрыми став неспроста:

поняли мы, что любовь безответна,

что эфемерна мечта…

Семьдесят два — это много, наверно.

Вспомню ль о том в ноябре?..

Только одно вижу я достоверно —

то, что исполнится не суеверно,

то, что останется не эфемерно:

осень, трава в серебре…

30 июля 2020