* * *

В свете вечернем тропой багрянистой

выйду, быть может, на истинный свет…

Ждёт не дождётся закатная пристань.

Осень прощальная смотрит вослед.

Перед глазами — ушедшие лица,

словно застывшие сны в янтаре…

Жизни людские трепещут, как листья,

и облетают, как сквер в октябре.

С детства влеком тем неведомым светом,

нёс я в глазах тот невидимый свет…

Пристань овеет серебряным ветром,

выдав кленовый чуть влажный билет.

Но перевозчик билета не спросит,

молча махнёт невесомой рукой…

Жёлтым шуршаньем прощальная осень

тихо покатится следом за мной…

10 октября 2021